Dans mon village, à la campagne, jusqu’aux années 90, la chose du beylik était aussi sacrée sinon plus que celle de tout quidam.
Ce n’était pas la peur du bras séculier de l’Etat qui poussait les gens à respecter sa propriété parce que le bras séculier de l’Etat se résumait à celui de Si Kouider Boudraa, le garde-champêtre, de surcroit manchot !
En Octobre 1988, au village qui n’avait pas encore connu l’extension anarchique d’aujourd’hui, tout le monde se connaissait et quand quelqu’un d’entre nous ramenait un téléviseur ou un climatiseur, il devait le décharger de nuit, d’abord pour éviter le mauvais œil qui, comme le dit le directeur de l’école primaire, « remplit 80% des cimetières » mais aussi pour ne pas montrer ses signes d’aisance afin que tout le monde se sente logé à la même classe sociale…
Cet égalitarisme était si présent dans les comportements villageois que ledit directeur d’école qui se faisait un devoir de porter la cravate quand il allait aux réunions de travail chez l’inspecteur, la faisait nouer par Tayeb Lapointe avant de monter avec Kader El Fartass le clandestin, et c’est à Djebbanet En’sara (le cimetière français), à deux kilomètres du village qu’il la mettait à l’aller et l’enlevait au retour afin qu’aucun villageois ne la lui vit autour du col…
Au village, chacun avait sa réputation ; ainsi Rabah H’midett n’avait pas son pareil pour remettre sur pied une vache malade, Allaoua Elmerri n’avait pas de concurrent pour tondre le mouton, Ahmed Hamouda était l’egorgeur dépeceur des fêtes et des Aids, Abdellah Sikatour était le champion des greffes et Tayeb Lapointe, qui travailla à l’usine de ciment de La Pointe Pescade était l’as de la cravate qu’il savait nouer en un tour de main…
En Octobre 1988, les fameuses émeutes avaient épargné notre village. Comme nous dominons la route nationale, nous eûmes tout le loisir de regarder de la colline de Ain Benhaggache toutes les scènes d’anarchie et de pillage qui se déroulaient en contrebas : les pneus qui brûlaient, les transporteurs qui étaient malmenés, les camions qu’on déchargeait, mais si certains de nos enfants ont participé aux pillages, aucun d’entre eux ne s’est avisé de ramener un quelconque butin au village.
Pour nos pères de familles, l’introduction du « haram » à la maison consistait à condamner celle-ci à vivre les plus tragiques calamités. On pouvait voler, boire, jouer etc… mais on se faisait un devoir de n’introduire ni objet de larcin, ni produit du jeu, ni bouteilles de bière dans l’espace sacré de la maison ou évoluent parents, femmes et enfants…
Aux lendemains des émeutes, une rumeur courait au village…
On aurait vu passer par le chemin de traverse Mansour El Haddad, le forgeron et Boualem El Haffaf, le coiffeur, avec les bats de leurs ânes chargés de semoule…
Mansour et Boualem tenaient des commerces mitoyens au côté du Souk El Fellah de l’autre commune… Le Souk El Fellah fut l’objet de pillage… La conclusion était tirée… Ils avaient osé introduire chez eux de la semoule volée !
Le choc fut très brutal… Les deux hommes perdirent toute cette déférence qui leur était vouée. Jusqu’à leur mort, ils vécurent l’enfer des clins d’œil, des insinuations perfides et des satires acerbes. Le coiffeur fut surnommé Boualem Bousmida et le forgeron Mansour El Farina. Ils ne retrouvèrent plus leur clientèle qui les bouda car disaient les villageois : celui qui a volé tout un beylik ne peut avoir de scrupules devant un petit citoyen…
Ce furent chez nous les seules victimes d’Octobre…
samedi 19 novembre 2011
EL HADJ AHMED S’EN EST ALLE...
29 mars 2011
Dans mon village à la campagne, un monument vient de s’écrouler : El Hadj Ahmed Errouji est mort… Il a été enterré tout à l’heure au cimetière de… mais qu’importe le lieu !... El Hadj Ahmed Errouji est né quelque part dans l’Algérie profonde entre 1910 et 1916… Il n’a connu ni jeu ni jeunesse, contraint qu’il était de s’arracher sa pitance car elle ne lui était pas donnée… Il a connu les guerres et leurs cortèges de misère, de douleur et de drames, il a subi tuberculose, paludisme, choléra et typhus, il a vécu les disettes, les séismes, les inondations, les sécheresses, les invasions de sauterelles, les tiques, les poux et les puces… Il a dû accepter l’arbitraire de l’armée d’occupation qui voyait en tout innocent canif un perfide yatagan, le sadisme du colon qui ne pouvait concevoir de sous son chapeau de feutre qu’un « khammas » en chapeau de paille puisse avoir une âme, il a subi le sadisme des bureaucrates qui savent que le paysan est allergique à la paperasse et qui en exigent une liasse pour chaque dossier, il a dû subir l’arrogance des « gens du parti », leur emphase imbécile, leurs discours creux et la menace de leurs index ouvrant l’œil, il a vécu l’incompréhension face aux rédempteurs barbus qui sont venus le faire douter de sa religion séculaire toute de simplicité, de sincérité et de discrétion pour lui enseigner une autre religion de vociférations, de m’as-tu-vu et d’intolérance … Il a connu la faim et ne l’a calmée qu’en rêvant de galette et d’oignon… il a connu le froid et ne s’est réchauffé qu’en pensant à de chaudes histoires d’été… Il a respecté le Ramadhan de trois ou quatre décembres, de trois ou quatre aoûts… Il s’est désaltéré à l’eau de source dans le creux de la main ou dans une louche de fortune en feuille de scille (forâane) car le robinet n'existait pas, ni la bouteille d'eau minérale…
Il aura peut-être tout admis, tout pardonné, tout compris, tout !... Mais il est certainement mort sans comprendre ce qui se passe chez ses petits-enfants qui, comme des hamsters ou des gnous, ont perdu tout discernement et dans des chevauchées suicidaires courent les yeux bandés vers les précipices en réponse aux appels des théologiens de la mort, des théoriciens de l’absurde ou des idéologues de l’infâme, ces semeurs de désespoir qui n’aveuglent les lucioles que pour mieux leur brûler les ailes…
Dans mon village à la campagne, un monument vient de s’écrouler : El Hadj Ahmed Errouji est mort… Il a été enterré tout à l’heure au cimetière de… mais qu’importe le lieu !... El Hadj Ahmed Errouji est né quelque part dans l’Algérie profonde entre 1910 et 1916… Il n’a connu ni jeu ni jeunesse, contraint qu’il était de s’arracher sa pitance car elle ne lui était pas donnée… Il a connu les guerres et leurs cortèges de misère, de douleur et de drames, il a subi tuberculose, paludisme, choléra et typhus, il a vécu les disettes, les séismes, les inondations, les sécheresses, les invasions de sauterelles, les tiques, les poux et les puces… Il a dû accepter l’arbitraire de l’armée d’occupation qui voyait en tout innocent canif un perfide yatagan, le sadisme du colon qui ne pouvait concevoir de sous son chapeau de feutre qu’un « khammas » en chapeau de paille puisse avoir une âme, il a subi le sadisme des bureaucrates qui savent que le paysan est allergique à la paperasse et qui en exigent une liasse pour chaque dossier, il a dû subir l’arrogance des « gens du parti », leur emphase imbécile, leurs discours creux et la menace de leurs index ouvrant l’œil, il a vécu l’incompréhension face aux rédempteurs barbus qui sont venus le faire douter de sa religion séculaire toute de simplicité, de sincérité et de discrétion pour lui enseigner une autre religion de vociférations, de m’as-tu-vu et d’intolérance … Il a connu la faim et ne l’a calmée qu’en rêvant de galette et d’oignon… il a connu le froid et ne s’est réchauffé qu’en pensant à de chaudes histoires d’été… Il a respecté le Ramadhan de trois ou quatre décembres, de trois ou quatre aoûts… Il s’est désaltéré à l’eau de source dans le creux de la main ou dans une louche de fortune en feuille de scille (forâane) car le robinet n'existait pas, ni la bouteille d'eau minérale…
Il aura peut-être tout admis, tout pardonné, tout compris, tout !... Mais il est certainement mort sans comprendre ce qui se passe chez ses petits-enfants qui, comme des hamsters ou des gnous, ont perdu tout discernement et dans des chevauchées suicidaires courent les yeux bandés vers les précipices en réponse aux appels des théologiens de la mort, des théoriciens de l’absurde ou des idéologues de l’infâme, ces semeurs de désespoir qui n’aveuglent les lucioles que pour mieux leur brûler les ailes…
BOULEVERSEMENT CULINO-SOCIAL
Dans mon village à la campagne, la cuisine du cru est en train de subir des mutations dont personne ne peut mesurer l'ampleur ni les risques.
Habituellement, les villageois se nourrissent de couscous à toutes les sauces ou même sans sauce... aux fèves vertes ou sèches, aux cardes, aux herbes (bsibsa, sella...), aux raisins frais ou secs, au potiron, aux pois-chiches... jamais aux poissons comme ça se ferait dans certaines régions du littoral et jamais à la viande sucrée comme ça se fait du côté de Msila-Djelfa-Biskra... Ceci pour le dîner.
Ce n'était peut-être même pas un choix gastronomique dicté par la volonté de faire plaisir aux palais mais une habitude imposée par l'instinct de survie, le couscous étant le moins cher et peut être le plus nourrissant, mais aussi pour d'autres considérations liées plus à la cohésion sociale qu'à l'estomac.
L'habitude était si bien ancrée dans les moeurs qu'on parlait ça et là, avec une pointe de dérision, de "République Couscoussière", un peu comme on parlait de "Républiques Bananières" pour un tout autre motif s'entend...
Depuis que l'Etat et ses servants, plus enclins à servir les monopoles et le FMI que la canaille ont décidé de lever les mesures de soutien aux produits dits de "première nécessité" pour ne soutenir (et quel soutien !) que sucre et lait, la semoule est passée en 10 ans, de 70 à 1000 DA le sac de 25 kg... La poignée de couscous est devenue plus chère que n'importe quel autre volume d'un autre aliment au point que les exégètes-calculateurs de la zakat penseraient à ne plus en faire leur étalon...
Ajoutez à cela le prix de l'huile d'olive qui a allégrement sauté de 25 à 500 DA le litre et vous comprendrez, sans être ministre de l'économie ou de la solidarité que le couscous est devenu le repas des rois, pas celui de la plèbe...
Le menu villageois est aujourd'hui bien plat et c'est le cas de le dire !... frites ou macaroni, "bgoul" ou chorba "blach"... c'est si insipide que le dîner lui-même n'est plus ce moment de communion familliale autour d'une généreuse "djefna" mais un encas expédié debout en boue et sans obligation d'horaire... ce qui occasionnera des dégâts irréparables sur la cohésion familliale, l'esprit de fratrie, le dialogue des générations, la discipline de groupe et autres petites choses qui faisaient grandeur et sacralité de la famille...
Le couscous, appelé "T3am" car il représentait la nourriture par excellence devrait changer de nom car il n'est plus LA nourriture mais UNE nourriture...
Habituellement, les villageois se nourrissent de couscous à toutes les sauces ou même sans sauce... aux fèves vertes ou sèches, aux cardes, aux herbes (bsibsa, sella...), aux raisins frais ou secs, au potiron, aux pois-chiches... jamais aux poissons comme ça se ferait dans certaines régions du littoral et jamais à la viande sucrée comme ça se fait du côté de Msila-Djelfa-Biskra... Ceci pour le dîner.
Ce n'était peut-être même pas un choix gastronomique dicté par la volonté de faire plaisir aux palais mais une habitude imposée par l'instinct de survie, le couscous étant le moins cher et peut être le plus nourrissant, mais aussi pour d'autres considérations liées plus à la cohésion sociale qu'à l'estomac.
L'habitude était si bien ancrée dans les moeurs qu'on parlait ça et là, avec une pointe de dérision, de "République Couscoussière", un peu comme on parlait de "Républiques Bananières" pour un tout autre motif s'entend...
Depuis que l'Etat et ses servants, plus enclins à servir les monopoles et le FMI que la canaille ont décidé de lever les mesures de soutien aux produits dits de "première nécessité" pour ne soutenir (et quel soutien !) que sucre et lait, la semoule est passée en 10 ans, de 70 à 1000 DA le sac de 25 kg... La poignée de couscous est devenue plus chère que n'importe quel autre volume d'un autre aliment au point que les exégètes-calculateurs de la zakat penseraient à ne plus en faire leur étalon...
Ajoutez à cela le prix de l'huile d'olive qui a allégrement sauté de 25 à 500 DA le litre et vous comprendrez, sans être ministre de l'économie ou de la solidarité que le couscous est devenu le repas des rois, pas celui de la plèbe...
Le menu villageois est aujourd'hui bien plat et c'est le cas de le dire !... frites ou macaroni, "bgoul" ou chorba "blach"... c'est si insipide que le dîner lui-même n'est plus ce moment de communion familliale autour d'une généreuse "djefna" mais un encas expédié debout en boue et sans obligation d'horaire... ce qui occasionnera des dégâts irréparables sur la cohésion familliale, l'esprit de fratrie, le dialogue des générations, la discipline de groupe et autres petites choses qui faisaient grandeur et sacralité de la famille...
Le couscous, appelé "T3am" car il représentait la nourriture par excellence devrait changer de nom car il n'est plus LA nourriture mais UNE nourriture...
LA RECONCILIATION DES VIEUX AMIS
Dans mon village, à la campagne, on est à cheval sur beaucoup de principes, entre autres, celui d’ « acheter ce que voit l’œil »…
Et c’est en vertu de ce principe que Lakehal Ben Hamoud le ferrailleur céda une dynamo de 404 à Kader El Fartass le clandestin…
La dynamo s’est avérée par la suite inutile car ses brides aussi bien que son rotor étaient hors d’usage, c’est tout naturellement que Kader El Fartass a pensé la restituer à Lakehal Ben Hamoud pour récupérer son argent.
Mais si Lakehal devait reprendre toutes les pièces non fonctionnelles, il ne vendrait rien et c’est tout aussi naturellement qu’il refusa de reprendre sa dynamo et de rembourser Kader El Fartass, lui rappelant que cette restitution dérogeait au principe cardinal qui régit pareilles transactions et dont il est question plus haut.
Les deux amis en vinrent presque aux mains et ne se parlèrent plus depuis ce jour où, devant témoins, Lakehal avait décidé de la non reversibilité de l’opération commerciale qu’ils avaient conclue.
Kader El Fartass ramena la dynamo dont il n’avait que faire et la jeta négligemment au pied du grand mûrier de la place. Lakehal se garda d’y toucher et, pour faire juste mesure, il tira de son portefeuille en cuir un billet de 200 DA tout scotché et héla Said Timbou qui passait en menaçant de l’index un importun qu’il était seul à voir et le lui tendit… Said, tout mahboul qu’il était « connaissait la porte de sa maison » comme disait le proverbe du cru. Il empocha goulument le billet et s’en fut …
Lakehal Ben Hamoud et Kader El Fartass étaient quittes… le premier pour avoir perdu sa dynamo, le second pour ne pas avoir récupéré ses deux cents dinars… mais l’animosité villageoise est si tenace. Les deux hommes continuèrent à s’éviter malgré les innombrables tentatives de réconciliation ; l’affaire était trop importante pour que les belligérants puissent changer d’un iota leurs positions…
Un jeudi de Juin, au grand marché de voitures de Tidjellabine, alors que Lakehal Ben Hamoud s’occupait à convaincre un gros monsieur à la bedaine proéminente et à la calvitie luisante du très bon état d’un croisillon pour cardan de quatrelle, un grigou lui subtilisa un pneu presque neuf… Kader El Fartass qui passait par hasard près de l’étal clairsemé du ferrailleur vit le manège mais, étant fâché avec Lakehal, il ne put lui indiquer où le grigou avait caché l’objet du larcin…
Lakehal qui s’était vite rendu compte de la disparition de son pneu paniquait déjà en ne sachant plus s’il fallait surveiller son étal ou le rechercher… C’est alors qu’il vit l’insolite spectacle de Kader El Fartass tournant autour d’une 403 camionnette et répétant à haute voix une curieuse litanie : « Rah fel bachi, chouf fel bachi, rah fel bachi, chouf fel bachi, rah fel bachi, chouf fel bachi… »
Lakehal comprit le message de son ancien ami…
Il jeta un œil dans la 403 bachée et y trouva son pneu qu’il récupéra en grognant de colère et de joie mêlées…
Les villageois qui n’étaient pas au courant de cette histoire furent stupéfaits de voir rentrer ensemble les deux anciens compères qui, pour sceller leur réconciliation et la montrer à tout le monde s’attablèrent sous le grand murier de la place, comme au temps où « un seul couteau pouvait les égorger » et demandèrent au vieux Said Ruisseau, en chœur, deux Ben Haroun « bien fraiches »…
Et c’est en vertu de ce principe que Lakehal Ben Hamoud le ferrailleur céda une dynamo de 404 à Kader El Fartass le clandestin…
La dynamo s’est avérée par la suite inutile car ses brides aussi bien que son rotor étaient hors d’usage, c’est tout naturellement que Kader El Fartass a pensé la restituer à Lakehal Ben Hamoud pour récupérer son argent.
Mais si Lakehal devait reprendre toutes les pièces non fonctionnelles, il ne vendrait rien et c’est tout aussi naturellement qu’il refusa de reprendre sa dynamo et de rembourser Kader El Fartass, lui rappelant que cette restitution dérogeait au principe cardinal qui régit pareilles transactions et dont il est question plus haut.
Les deux amis en vinrent presque aux mains et ne se parlèrent plus depuis ce jour où, devant témoins, Lakehal avait décidé de la non reversibilité de l’opération commerciale qu’ils avaient conclue.
Kader El Fartass ramena la dynamo dont il n’avait que faire et la jeta négligemment au pied du grand mûrier de la place. Lakehal se garda d’y toucher et, pour faire juste mesure, il tira de son portefeuille en cuir un billet de 200 DA tout scotché et héla Said Timbou qui passait en menaçant de l’index un importun qu’il était seul à voir et le lui tendit… Said, tout mahboul qu’il était « connaissait la porte de sa maison » comme disait le proverbe du cru. Il empocha goulument le billet et s’en fut …
Lakehal Ben Hamoud et Kader El Fartass étaient quittes… le premier pour avoir perdu sa dynamo, le second pour ne pas avoir récupéré ses deux cents dinars… mais l’animosité villageoise est si tenace. Les deux hommes continuèrent à s’éviter malgré les innombrables tentatives de réconciliation ; l’affaire était trop importante pour que les belligérants puissent changer d’un iota leurs positions…
Un jeudi de Juin, au grand marché de voitures de Tidjellabine, alors que Lakehal Ben Hamoud s’occupait à convaincre un gros monsieur à la bedaine proéminente et à la calvitie luisante du très bon état d’un croisillon pour cardan de quatrelle, un grigou lui subtilisa un pneu presque neuf… Kader El Fartass qui passait par hasard près de l’étal clairsemé du ferrailleur vit le manège mais, étant fâché avec Lakehal, il ne put lui indiquer où le grigou avait caché l’objet du larcin…
Lakehal qui s’était vite rendu compte de la disparition de son pneu paniquait déjà en ne sachant plus s’il fallait surveiller son étal ou le rechercher… C’est alors qu’il vit l’insolite spectacle de Kader El Fartass tournant autour d’une 403 camionnette et répétant à haute voix une curieuse litanie : « Rah fel bachi, chouf fel bachi, rah fel bachi, chouf fel bachi, rah fel bachi, chouf fel bachi… »
Lakehal comprit le message de son ancien ami…
Il jeta un œil dans la 403 bachée et y trouva son pneu qu’il récupéra en grognant de colère et de joie mêlées…
Les villageois qui n’étaient pas au courant de cette histoire furent stupéfaits de voir rentrer ensemble les deux anciens compères qui, pour sceller leur réconciliation et la montrer à tout le monde s’attablèrent sous le grand murier de la place, comme au temps où « un seul couteau pouvait les égorger » et demandèrent au vieux Said Ruisseau, en chœur, deux Ben Haroun « bien fraiches »…
DEUX VILLAGEOIS DEVANT LE JUGE
Dans mon village à la campagne il y’eut ce mercredi un mouvement peu habituel…
La 404 camionnette de Kader El Fartass, notre clandestin attitré, était descendue surchargée par le chemin de traverse pour rejoindre la ville où se tenait le marché… Mais ce n’est pas le marché qui attirait le foule, l’intérêt se situait plutôt au tribunal.
C’était en effet le jour où comparaissaient Laifa Echakor et Ammar Tourcoing.
Tourcoing avait accusé Laifa Echakor de l’avoir agressé physiquement devant le perron du café El Moustaqbal et avait cité Athmane Boudmagh le cafetier comme témoin…
Il avait constitué un avocat de Rouiba, originaire d’un village de la montagne d’en face, sans palmarès mais qu’on disait efficace pour avoir un cousin à la Cour Suprême et une cousine à la Cour tout court…
Laifa Echakor qui n’aimait pas les avocats avait décidé comme d’habitude de se défendre tout seul.
Le brouhaha de la salle laissa place à un silence de mort quand pénétrèrent les juges et tout le monde se leva sauf Said Hamoud trop distrait comme à son habitude … Le Juge qui jeta un regard circulaire sur la salle le vit et du doigt autoritaire de la justice lui ordonna de se lever, Said Hamoud, épouvanté se mit au garde à vous en saluant…
Le juge s’assit et des deux mains fit asseoir la foule.
Ce n’est qu’à 11 H 30 que vint le tour de nos deux belligérants.
Le juge divulgua à l’assistance toute l’identité de Laifa Echakor et tout le monde sut que sa défunte mère qu’on surnommait Lalla Fatma s’appelait en réalité Slimi Fattoum bent El Hadj, ce qui fit monter un peu de rouge à son front…
Après les vérifications d’usage, il regarda bien dans les yeux notre homme et lui dit :
« Vous êtes accusé d’avoir échangé des coups avec Monsieur Amar Ballout… » c’était le vrai nom de Amar Tourcoing…
« Non Sid Erraïss… nous n’avons rien échangé… JE lui ai donné un coup de poing…
« Le plaignant affirme que vous lui avez donné deux coups de poing…
« Non Sid Erraïss… un seul ! et si son avocat lui en a administré un second qu’il se débrouille avec lui… »
Laifa Echakor ne pouvait concevoir que les villageois qui n’avaient pas vu la scène puissent penser un seul instant que Amar Tourcoing avait échangé des coups avec lui ou qu’il aurait pu résister à un seul de ses coups de poing… C’était se moquer de ses moustaches…
La genèse de l’affaire, tout le monde la connaissait au village. C’était il y’a dix ou quinze étés de cela… Laifa avait vendu deux moutons à Amar qui devait les égorger pour on ne sait quelle fête… « Je te paierai là-bas chez nous en devises » lui avait promis Amar… et quand Laifa était parti en France pour acheter sa 204 break bleue, Amar s’était défilé en disant : « j’ai acheté en Angirie, j’vas payer avec l’argent d’Angirie! »… Laifa était tenté alors de lui administrer la leçon là-bas mais il jugeait déshonorant de se retrouver entre algériens devant des policiers et des juges français… il avait attendu que Amar vienne au bled et que l’occasion se présentât, pour le faire payer à sa façon ; et tout le monde s’impatientait d’assister à ces retrouvailles qui ont fini par avoir lieu au début de l’été lors d’une rencontre fortuite au café El Moustaqbal…
A midi et demi on en était encore à la plaidoirie de l’avocat qui compensait son indigence oratoire par une gestuelle à l’ampleur théâtrale. Le témoin confirma mot à mot les dires de Laifa et les juges se retirèrent pour délibérer…
Quand il revint tout le monde se leva sauf Said Hamoud comme de bien entendu, mais cette fois ci c’est Salem Boukerche qui suppléa le juge et d’une voix rendue plus audible par le silence de la salle il lui cria : « Nodh ya bghal ! »…
Le juge prit tout son temps pour annoncer son verdict, en osant même répéter toute l’identité de l’accusé et le vrai prénom de sa mère…
« … le tribunal vous condamne à Mille Dinars d’amende… le dernier mot vous revenant, dites nous ce que vous avez à dire ! »
« Que Dieu augmente les richesses du tribunal (ikathar khair el mahkama), Sid Erraiss, vous m’avez condamné à 1000 DA… c’est bien fait pour moi !... mais je vous demande, si c’est possible… de m’ajouter encore 1000 DA pour m’être laissé avoir par ce « saloubri », par Dieu, je les mérite !... »
Il est connu que les juges ne rient jamais. Mais les occupants des premiers rangs de l’assistance auraient juré voir Sid Erraiss camoufler sa bouche derrière l’ample manche de sa robe après avoir levé la séance d’une voix à peine audible pour courir littéralement vers la porte réservée…
La 404 camionnette de Kader El Fartass, notre clandestin attitré, était descendue surchargée par le chemin de traverse pour rejoindre la ville où se tenait le marché… Mais ce n’est pas le marché qui attirait le foule, l’intérêt se situait plutôt au tribunal.
C’était en effet le jour où comparaissaient Laifa Echakor et Ammar Tourcoing.
Tourcoing avait accusé Laifa Echakor de l’avoir agressé physiquement devant le perron du café El Moustaqbal et avait cité Athmane Boudmagh le cafetier comme témoin…
Il avait constitué un avocat de Rouiba, originaire d’un village de la montagne d’en face, sans palmarès mais qu’on disait efficace pour avoir un cousin à la Cour Suprême et une cousine à la Cour tout court…
Laifa Echakor qui n’aimait pas les avocats avait décidé comme d’habitude de se défendre tout seul.
Le brouhaha de la salle laissa place à un silence de mort quand pénétrèrent les juges et tout le monde se leva sauf Said Hamoud trop distrait comme à son habitude … Le Juge qui jeta un regard circulaire sur la salle le vit et du doigt autoritaire de la justice lui ordonna de se lever, Said Hamoud, épouvanté se mit au garde à vous en saluant…
Le juge s’assit et des deux mains fit asseoir la foule.
Ce n’est qu’à 11 H 30 que vint le tour de nos deux belligérants.
Le juge divulgua à l’assistance toute l’identité de Laifa Echakor et tout le monde sut que sa défunte mère qu’on surnommait Lalla Fatma s’appelait en réalité Slimi Fattoum bent El Hadj, ce qui fit monter un peu de rouge à son front…
Après les vérifications d’usage, il regarda bien dans les yeux notre homme et lui dit :
« Vous êtes accusé d’avoir échangé des coups avec Monsieur Amar Ballout… » c’était le vrai nom de Amar Tourcoing…
« Non Sid Erraïss… nous n’avons rien échangé… JE lui ai donné un coup de poing…
« Le plaignant affirme que vous lui avez donné deux coups de poing…
« Non Sid Erraïss… un seul ! et si son avocat lui en a administré un second qu’il se débrouille avec lui… »
Laifa Echakor ne pouvait concevoir que les villageois qui n’avaient pas vu la scène puissent penser un seul instant que Amar Tourcoing avait échangé des coups avec lui ou qu’il aurait pu résister à un seul de ses coups de poing… C’était se moquer de ses moustaches…
La genèse de l’affaire, tout le monde la connaissait au village. C’était il y’a dix ou quinze étés de cela… Laifa avait vendu deux moutons à Amar qui devait les égorger pour on ne sait quelle fête… « Je te paierai là-bas chez nous en devises » lui avait promis Amar… et quand Laifa était parti en France pour acheter sa 204 break bleue, Amar s’était défilé en disant : « j’ai acheté en Angirie, j’vas payer avec l’argent d’Angirie! »… Laifa était tenté alors de lui administrer la leçon là-bas mais il jugeait déshonorant de se retrouver entre algériens devant des policiers et des juges français… il avait attendu que Amar vienne au bled et que l’occasion se présentât, pour le faire payer à sa façon ; et tout le monde s’impatientait d’assister à ces retrouvailles qui ont fini par avoir lieu au début de l’été lors d’une rencontre fortuite au café El Moustaqbal…
A midi et demi on en était encore à la plaidoirie de l’avocat qui compensait son indigence oratoire par une gestuelle à l’ampleur théâtrale. Le témoin confirma mot à mot les dires de Laifa et les juges se retirèrent pour délibérer…
Quand il revint tout le monde se leva sauf Said Hamoud comme de bien entendu, mais cette fois ci c’est Salem Boukerche qui suppléa le juge et d’une voix rendue plus audible par le silence de la salle il lui cria : « Nodh ya bghal ! »…
Le juge prit tout son temps pour annoncer son verdict, en osant même répéter toute l’identité de l’accusé et le vrai prénom de sa mère…
« … le tribunal vous condamne à Mille Dinars d’amende… le dernier mot vous revenant, dites nous ce que vous avez à dire ! »
« Que Dieu augmente les richesses du tribunal (ikathar khair el mahkama), Sid Erraiss, vous m’avez condamné à 1000 DA… c’est bien fait pour moi !... mais je vous demande, si c’est possible… de m’ajouter encore 1000 DA pour m’être laissé avoir par ce « saloubri », par Dieu, je les mérite !... »
Il est connu que les juges ne rient jamais. Mais les occupants des premiers rangs de l’assistance auraient juré voir Sid Erraiss camoufler sa bouche derrière l’ample manche de sa robe après avoir levé la séance d’une voix à peine audible pour courir littéralement vers la porte réservée…
NOSTALGIE DES TEMPS D’ANTAN
Dans mon village à la campagne, le bon goût d’antan n’est plus que vague souvenir dit le vieux El Khawni Slimane en dessinant de son index noueux des ronds sur la terre, assis sous son olivier, le regard perdu vers l’horizon bloqué par les montagnes d’alentours… l’oignon cru comme la tomate, la sardine comme le poulet, tout est devenu terne et fade… Le bon couscous des fêtes a laissé place au petits plats de m’thouem et de l’ham h’lou… mais nous aurions pu nous accommoder de cette situation si cela concernait seulement notre garde manger…
Hélas, jetés sans ménagement dans un modernisme débridé, nous avons perdu tous nos autres repères… la natte de doum ou d’alfa a été remplacée par des tapis peut être plus moelleux mais assurément sans âme malgré les toiles qui y sont peintes ; le turban blanc qui ornait les têtes chenues à laissé place à des casquettes à longue visières qui n’ont même pas le charme des bérets basques, les pantalons « frigidaires » sont partis avec notre virilité pour se faire mode féminine…
Le haik plein de mystère et de charme s’est laissé supplanter par une toile noire qui fait ressembler les femmes à de froides colonies de pingouins et les cavalcades des fantassins sous les nuages de poussière et les odeurs de la poudre ne sont plus que des images estampées de vieux livres, la mode étant aux coursiers métalliques, aux vrombissement des moteurs et aux snobisme des parvenus qui les chevauchent à tombeau ouvert…
La fête a déserté les maisons et leurs frais patios pour élire domicile dans des salles où notre « gosra » séculaire a été remplacée par les vociférations et les déhanchements qui n’ont rien à voir avec nos coutumes et nos traditions…
Il n’y a plus de chapelets de piments rouges accrochés à nos toitures ni de potirons tourmentés posés sur nos tuiles car nous n’avons plus les belles toitures en tuiles d’antan et nos dalles ne sont décorées que par des froides citernes galvanisées et des paraboles happant les ondes d’un ciel que nous ne regardons plus, car nous sommes devenus si terre-à-terre…
Avec la mort de Ahmed El Bradai, le bourrelier, nous avons perdu notre dernier artisan. La forge a été fermée, le maréchal ferrant ne ferre plus les ânes et les mules car équidés et ongulés ont déserté notre paysage et le fer à cheval a été remplacé par le pneu usé pour contrer le mauvais œil…
Plus de carnaval du Boughandja qui nous ramenait trempés du mausolée de Sidi Gacem… notre saint a d’ailleurs été abandonné et sa vieille masure tombe en ruines sur son tombeau, ou seul du tissu délavé témoigne encore du respect que nous lui vouions… Des hommes barbus, accoutrés d’une tenue que nous ne connaissions pas et qui s’interdisaient de nous parler dans notre arabe dialectal sont venus nous dire que nous faisions fausse route et que la religion interdisait la demande d’intercession de notre saint auprès de notre Bon Dieu ; ils nous ont dit aussi que pour implorer Dieu de nous envoyer la pluie, il ne fallait plus égorger les boucs et répandre leurs viscères sur les pèlerins qui venaient au maoussim car cela courrouçait le Créateur… Nous avions beau expliquer qu’Il nous répondait pourtant bien plus vite qu’à ceux qui l’imploraient par leurs prières mais ils refusèrent de nous reconnaître notre droit à perpétuer la tradition du Boughandja, comme ils nous mirent en garde contre d’autres rituels, tels celui du poulet des « souika » ou encore celui de la visite de nos cimetières ou ceux, très riches, avec lesquels nous célébrions notre nouvel an où l’arrivée du printemps…
Nos jeux d’antan ont tous été oubliés… de « Talia Ouliya » que nous pratiquions sur la terre battue avec des crottes de moutons à « El Maliya » que nous jouions avec des olives encore vertes, du fameux « Sig », un vrai jeu de dextérité qui se jouait aux lames de fougères et jusqu’au « Kaid-Ouzir-Khawane » où il ne faisait pas bon se retrouver voleur, surtout si le Cadi était sévère car on risquait d’avoir la plante des pieds en sang après les coups de falaqa qu’il décidait et qu’il ordonnait au vizir d’ administrer… Rien de tout cela n’a subsisté pas même le « takourine », cette bataille d’enfants à coup de balles d’argile humide, ou les jeux de billes car même les billes ne se vendent plus ; et nos filles ont oublié la marelle et les charmantes comptines qui ne dérangeaient même pas les adultes durant leur sieste, qui berçaient même leur sommeil !… Nous avons perdu les grands spectacles des réparties succulentes, des coups sur les tables et des rires sans retenue qui ponctuaient les parties de dominos car le domino aussi a été décrété pêché capital.
La vie a changé dit encore le vieux El Khawni Slimane… Où est passée notre simplicité ? qu’avons-nous fait de notre générosité ? qu’est devenue notre hospitalité ? Pourquoi avons-nous oublié notre patience et notre sérénité ?...
Il quitta l’horizon et revint sur terre… les yeux fixés sur ses ronds qu’il dessinait et effaçait, El Khawni Slimane se tut un long moment puis, après un profond soupir il dit : « nous, nous avons au moins entassé dans notre sac à nostalgie de quoi meubler les moments de spleen de nos vieux jours… Qu’avez-vous donc thésaurisé pour les vôtres ?...
Il prit sa canne, se leva et d’un pas lourd il s’en alla…
Hélas, jetés sans ménagement dans un modernisme débridé, nous avons perdu tous nos autres repères… la natte de doum ou d’alfa a été remplacée par des tapis peut être plus moelleux mais assurément sans âme malgré les toiles qui y sont peintes ; le turban blanc qui ornait les têtes chenues à laissé place à des casquettes à longue visières qui n’ont même pas le charme des bérets basques, les pantalons « frigidaires » sont partis avec notre virilité pour se faire mode féminine…
Le haik plein de mystère et de charme s’est laissé supplanter par une toile noire qui fait ressembler les femmes à de froides colonies de pingouins et les cavalcades des fantassins sous les nuages de poussière et les odeurs de la poudre ne sont plus que des images estampées de vieux livres, la mode étant aux coursiers métalliques, aux vrombissement des moteurs et aux snobisme des parvenus qui les chevauchent à tombeau ouvert…
La fête a déserté les maisons et leurs frais patios pour élire domicile dans des salles où notre « gosra » séculaire a été remplacée par les vociférations et les déhanchements qui n’ont rien à voir avec nos coutumes et nos traditions…
Il n’y a plus de chapelets de piments rouges accrochés à nos toitures ni de potirons tourmentés posés sur nos tuiles car nous n’avons plus les belles toitures en tuiles d’antan et nos dalles ne sont décorées que par des froides citernes galvanisées et des paraboles happant les ondes d’un ciel que nous ne regardons plus, car nous sommes devenus si terre-à-terre…
Avec la mort de Ahmed El Bradai, le bourrelier, nous avons perdu notre dernier artisan. La forge a été fermée, le maréchal ferrant ne ferre plus les ânes et les mules car équidés et ongulés ont déserté notre paysage et le fer à cheval a été remplacé par le pneu usé pour contrer le mauvais œil…
Plus de carnaval du Boughandja qui nous ramenait trempés du mausolée de Sidi Gacem… notre saint a d’ailleurs été abandonné et sa vieille masure tombe en ruines sur son tombeau, ou seul du tissu délavé témoigne encore du respect que nous lui vouions… Des hommes barbus, accoutrés d’une tenue que nous ne connaissions pas et qui s’interdisaient de nous parler dans notre arabe dialectal sont venus nous dire que nous faisions fausse route et que la religion interdisait la demande d’intercession de notre saint auprès de notre Bon Dieu ; ils nous ont dit aussi que pour implorer Dieu de nous envoyer la pluie, il ne fallait plus égorger les boucs et répandre leurs viscères sur les pèlerins qui venaient au maoussim car cela courrouçait le Créateur… Nous avions beau expliquer qu’Il nous répondait pourtant bien plus vite qu’à ceux qui l’imploraient par leurs prières mais ils refusèrent de nous reconnaître notre droit à perpétuer la tradition du Boughandja, comme ils nous mirent en garde contre d’autres rituels, tels celui du poulet des « souika » ou encore celui de la visite de nos cimetières ou ceux, très riches, avec lesquels nous célébrions notre nouvel an où l’arrivée du printemps…
Nos jeux d’antan ont tous été oubliés… de « Talia Ouliya » que nous pratiquions sur la terre battue avec des crottes de moutons à « El Maliya » que nous jouions avec des olives encore vertes, du fameux « Sig », un vrai jeu de dextérité qui se jouait aux lames de fougères et jusqu’au « Kaid-Ouzir-Khawane » où il ne faisait pas bon se retrouver voleur, surtout si le Cadi était sévère car on risquait d’avoir la plante des pieds en sang après les coups de falaqa qu’il décidait et qu’il ordonnait au vizir d’ administrer… Rien de tout cela n’a subsisté pas même le « takourine », cette bataille d’enfants à coup de balles d’argile humide, ou les jeux de billes car même les billes ne se vendent plus ; et nos filles ont oublié la marelle et les charmantes comptines qui ne dérangeaient même pas les adultes durant leur sieste, qui berçaient même leur sommeil !… Nous avons perdu les grands spectacles des réparties succulentes, des coups sur les tables et des rires sans retenue qui ponctuaient les parties de dominos car le domino aussi a été décrété pêché capital.
La vie a changé dit encore le vieux El Khawni Slimane… Où est passée notre simplicité ? qu’avons-nous fait de notre générosité ? qu’est devenue notre hospitalité ? Pourquoi avons-nous oublié notre patience et notre sérénité ?...
Il quitta l’horizon et revint sur terre… les yeux fixés sur ses ronds qu’il dessinait et effaçait, El Khawni Slimane se tut un long moment puis, après un profond soupir il dit : « nous, nous avons au moins entassé dans notre sac à nostalgie de quoi meubler les moments de spleen de nos vieux jours… Qu’avez-vous donc thésaurisé pour les vôtres ?...
Il prit sa canne, se leva et d’un pas lourd il s’en alla…
LE BONNET D’HOMME
Dans mon village, à la campagne, il reste encore quelques ânes malgré les hécatombes* imputées à la main de l’étranger, plus précisément à celle des Chinois qui réalisent l’autoroute pour ne pas reconnaître la main locale qui nous en sert dans tous les bouges des abords de ladite autoroute sous forme de viande hachée savamment camouflée par de la harissa tunisienne…
Ces ânes servent à ramener les paysans des hauteurs quand ils doivent venir vendre, selon les saisons, grenades, figuiers de barbarie, fèves vertes ou tomates et piment.
Ils leur servent aussi de montures pour venir chaque 21 du mois, encaisser leur retraite où, durant les autres jours, ramener le chien qui a mordu l’enfant du voisin chez le vétérinaire et l’enfant chez le médecin ou tout simplement venir prendre acte de ce qui se dit.
Tous ces ânes qui débarquent aux premières lueurs doivent bien trouver où se garer pour éviter de trop salir les espaces publics. Habituellement on les attachait aux eucalyptus de Ain Ben Haggache mais ces arbres ont été arrachés pour laisser place à la construction du collège…
Et c’est le vieux Mendès qui eut l’idée de transformer son ancien moulin à olives en garage asinien…
C'est dans son garage-étable que les âniers garaient leurs montures en attendant de régler leurs affaires.
Le vieux Mendès attachait chaque nouvel arrivant à une chaîne fixée à une mangeoire et lui donnait un plein bidon d'eau du puits à boire puis deux poignées de son et une livre d'orge pour casser la graine.
Pour ne pas se faire avoir par quelque voleur de passage, il affectait un numéro à chaque bête en lui entourant le cou d'une sorte de gros collier sur lequel était accroché un pendentif sous forme d'une plaque circulaire où était inscrit un chiffre.
Le propriétaire recevait un ticket comportant le même numéro et devait le présenter pour prendre possession de sa bête après avoir réglé les frais d'entretien et de gardiennage.
Osman avait un âne gris d'une rare impétuosité et qu'il appelait "Crapule"…
Un jour, ayant quelque affaire à régler avec le Si El Hocine le grainetier ou une visite à passer chez Si Djelloul le médecin, il gara Crapule chez le vieux Mendès comme de bien entendu.
L'âne qui n'avait jamais connu le confort d'une étable et qui fut étonné de se retrouver devant autant de congénères crut bon de s'affirmer.
Il donna sans raison apparente une belle ruade au voisin de gauche et deux coups de dents au voisin de droite.
Le vieux Mendès, entendant le bruit de la bagarre, retroussa son pantalon arabe, ajusta son chèche et prit son bâton pour aller voir de quoi il retournait. Il vit, autour de Crapule une bête à l'œil au beurre noir et une autre saignant de la narine.
Quand Osman revint de chez le grainetier ou de chez le médecin, il trouva le vieux Mendès alangui sur sa natte de doum, devant la porte de l'étable. Il avait un visage noir de colère et sa tête nue et rasée à la lame avait l'allure d'un gros oignon blanc.
Osman remit son ticket et paya puis pénétra dans l'étable. Crapule était attaché dans un coin, il avait la paupière basse. Il portait sur la tête la chéchia et le turban du vieux Mendès.
En ressortant, Osman, tenant Crapule par la laisse, s'approcha du vieux Mendès "- qu'est ce donc que cet accoutrement que tu as mis à Crapule, Vieux Mendès ?... »
Résistant très mal à une sourde colère, Le vieux Mendès rétorqua: "- Ce n'est pas un âne, ton Crapule, Osman, ce n'est pas un âne, c'est un homme! Et il l'a bien mérité, son "bonnet d'homme"...
Ces ânes servent à ramener les paysans des hauteurs quand ils doivent venir vendre, selon les saisons, grenades, figuiers de barbarie, fèves vertes ou tomates et piment.
Ils leur servent aussi de montures pour venir chaque 21 du mois, encaisser leur retraite où, durant les autres jours, ramener le chien qui a mordu l’enfant du voisin chez le vétérinaire et l’enfant chez le médecin ou tout simplement venir prendre acte de ce qui se dit.
Tous ces ânes qui débarquent aux premières lueurs doivent bien trouver où se garer pour éviter de trop salir les espaces publics. Habituellement on les attachait aux eucalyptus de Ain Ben Haggache mais ces arbres ont été arrachés pour laisser place à la construction du collège…
Et c’est le vieux Mendès qui eut l’idée de transformer son ancien moulin à olives en garage asinien…
C'est dans son garage-étable que les âniers garaient leurs montures en attendant de régler leurs affaires.
Le vieux Mendès attachait chaque nouvel arrivant à une chaîne fixée à une mangeoire et lui donnait un plein bidon d'eau du puits à boire puis deux poignées de son et une livre d'orge pour casser la graine.
Pour ne pas se faire avoir par quelque voleur de passage, il affectait un numéro à chaque bête en lui entourant le cou d'une sorte de gros collier sur lequel était accroché un pendentif sous forme d'une plaque circulaire où était inscrit un chiffre.
Le propriétaire recevait un ticket comportant le même numéro et devait le présenter pour prendre possession de sa bête après avoir réglé les frais d'entretien et de gardiennage.
Osman avait un âne gris d'une rare impétuosité et qu'il appelait "Crapule"…
Un jour, ayant quelque affaire à régler avec le Si El Hocine le grainetier ou une visite à passer chez Si Djelloul le médecin, il gara Crapule chez le vieux Mendès comme de bien entendu.
L'âne qui n'avait jamais connu le confort d'une étable et qui fut étonné de se retrouver devant autant de congénères crut bon de s'affirmer.
Il donna sans raison apparente une belle ruade au voisin de gauche et deux coups de dents au voisin de droite.
Le vieux Mendès, entendant le bruit de la bagarre, retroussa son pantalon arabe, ajusta son chèche et prit son bâton pour aller voir de quoi il retournait. Il vit, autour de Crapule une bête à l'œil au beurre noir et une autre saignant de la narine.
Quand Osman revint de chez le grainetier ou de chez le médecin, il trouva le vieux Mendès alangui sur sa natte de doum, devant la porte de l'étable. Il avait un visage noir de colère et sa tête nue et rasée à la lame avait l'allure d'un gros oignon blanc.
Osman remit son ticket et paya puis pénétra dans l'étable. Crapule était attaché dans un coin, il avait la paupière basse. Il portait sur la tête la chéchia et le turban du vieux Mendès.
En ressortant, Osman, tenant Crapule par la laisse, s'approcha du vieux Mendès "- qu'est ce donc que cet accoutrement que tu as mis à Crapule, Vieux Mendès ?... »
Résistant très mal à une sourde colère, Le vieux Mendès rétorqua: "- Ce n'est pas un âne, ton Crapule, Osman, ce n'est pas un âne, c'est un homme! Et il l'a bien mérité, son "bonnet d'homme"...
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